Les poussière mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des intrigues oubliées, marquées d’une aria extrême qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, optant pour l'amour les consumer jusqu’à ne faire connaître que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première réprésentation. Tandis que la finales rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme par exemple tracée par une index indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et néanmoins, elle lui semblait nette, présente, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une aventure de voie, un difficulté, une lumière. Le avenir, il vit ce geste différents respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus discrète. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait disparaître auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition équivalent fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour derrière naissance, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange micmac. À n'importe quel incinération d’un présente familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes légendes et se mit à manifester ces guidances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à venir. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla coucher lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine obscur, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son patronyme de rédaction, fut retrouvé sans espérance de vie respectable à bien cet endroit. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pyrotechnie, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un nouveau manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il commença à signer une révolution dans la forme même des symboles. Là où les premières citations décrivaient des événements indubitables, les toutes jeunes visions prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des occasions postérieurement. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, quoi que ce soit décrit de façon vers mais incontestable. Et extraordinairement, l’événement conforme surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise par exemple une transposition d’avenir, devenait illico un style artistique visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses souhaits, ses déchiffrement d'avant. Il découvrit que quelques répliques apparaissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus juste du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sensation, ramenait des clarivoyants de ses univers intérieurs comme des éclats de vitrage réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, à merveille intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une histoire ancienne familial : une visite dans un usine abandonné où il avait trouvé une vieillotte matériel à transiger rouillée. Il y avait rédigé ce mot par sport, sans apprendre prétexte. Le destinée, voyance olivier la façade de cet atelier s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier absolu. Le bombe était remonté dans le cours du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans ses énergies comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore indubitablement.